Whispers in the Moss

Три подростка. Рыбацкая деревня, где соль въедается в кожу, а волны шепчут что-то невнятное под досками пирсов. Они еще не знают, что этот запах гниющих водорослей — последнее, что запомнят из детства. Империя протягивает щупальца, принц роет тоннели под троном, а где-то внизу, в сырой тьме, уже шевелятся челюсти чего-то древнего...

Ты думаешь, это просто пошаговая битва? Попробуй ударить мечом по каменной броне — почувствуешь, как вибрация отдает в запястье. Магия здесь не вспышки света, а липкий жар в горле после произнесенного заклинания. Каждый выбор — как натянутая тетива: отпустишь не вовремя, и стрела воткнется в твою же тень.

Карта мира будто дышит. Пролезешь через расщелину в скале — и вдруг холодный ветер сбивает с ног, пахнет серой и мокрым камнем. А эти странные узоры на полу забытого храма... они просто декорация или под кожей начинают чесаться?

Кто сказал, что стратегия — это сухие цифры? Здесь ты слышишь скрип кожаных ремней противника, видишь, как его зрачки сужаются перед атакой. Даже инвентарь — не меню, а груз за спиной: фляга бренчит о рукоять кинжала, травы пахнут горько и слишком громко...

И все равно главное — тишина между шагами. Та самая, когда кажется, будто мох на стенах пещеры шепчет тебе на ухо...