Blacksmith of the Sand Kingdom

Песок скрипит на зубах, а солнце вжимает тебя в землю — вот она, повседневность Фолькера. Он мог бы всю жизнь ковать подковы для караванов, но его пальцы чешутся от оружия, которое никто не заказывал... Ты почувствуешь вес молота в ладонях, когда будешь выбивать из раскаленного металла не просто клинки, а билет в другую жизнь.

Муспельхейм дышит жаром и обманом. Под золотой гладью дюн шевелятся руины, где тени цепляются за ноги, а ветер шепчет то ли предупреждения, то ли ложь. Каждый глоток воды здесь на вес серебра, каждый шаг — сделка с песками, которые норовят проглотить следы.

Бой здесь — как танец с ножом у горла. Один неверный ход — и противник впивается в просчет, оставляя на теле синяки и уроки. Ты быстро научишься читать ритм схватки: когда отступить, чтобы перевести дух, когда ударить, пока монстр заносит когтистую лапу... А потом вернешься в кузницу с добычей — осколками древних доспехов, пропитанными чужими воспоминаниями.

Квесты? Они тут не висят в воздухе, как дешевые побрякушки. Старуха у колодца попросит найти пропавшего внука — и ты услышишь, как ее голос дрожит ровно настолько, чтобы скрыть ложь. Наемник будет торговаться за меч, но его глаза выдадут страх перед тем, что ждет за ближайшим перевалом...

А еще запахи: гарь от наковальни смешивается с ароматом жареной ящерицы на рынке; пыль въедается в одежду; в подземельях пахнет сыростью и тем, что когда-то было плотью...

И главное — никто не скажет тебе прямо, зачем все это. Может, чтобы доказать что-то отцу? Или потому что эти пески сводят с умена всех, кто слишком долго всматривается в горизонт?