Spriters, Hopes Blooming Dawn

Просыпаешься в траве с головой, набитой обрывками теней вместо воспоминаний. Ветер шепчет что-то о пантомимах — существах, чьи тела сотканы из тишины и резких движений, как рваная ткань. Их смех звучит как скрип несмазанных шарниров...

Ты не один. Кто-то тянет за рукав — девочка с глазами, горящими, как угли в пепелище. Она знает твое имя, которого у тебя нет. Потом появится старик, пахнущий чернилами и сталью, потом еще кто-то... Их голоса сплетаются в узор, плотный, как кольчуга.

Бой здесь — это танец на лезвии. Переключишься не вовремя — получишь удар в спину, теплый и липкий. Камни, выпадающие из поверженных пантомимов, звенят на ладони, как льдинки. Хочешь вставить их в клинок? Он начнет петь. Или в перчатки? Кожа оживет, запомнит форму горла врага...

Южный король где-то далеко строит башню из костей и обещаний. Его тень уже падает на поля, где трава коричневеет от одного прикосновения. Но ты ведь помнишь запах дождя на горячей глине? Это стоит спасти.

Музыка здесь — не фон, а воздух: густой медью в подземельях, дрожащий струной в степях. Иногда кажется, что если прислушаться достаточно долго, услышишь, как композитор стирает пальцы о струны...