Furcifer's Fungeon

Кости трещат под пальцами, когда ты перекраиваешь персонажа в очередной раз — сегодня это будет утка с дробовиком или воин, чей меч пахнет озоном после удара? Каждый забег оставляет на теле подземелья шрамы: вот царапина от твоего ледяного кинжала, там обугленный след от неудачного огненного шара... А в кармане — безделушка, стащенная у самого Фурцифера. Он ворчит за кадром, но ты уже знаешь: этот блестящий хлам когда-нибудь сломает игру.

Ты вдыхаешь пыль древних коридоров, смешанную с гарью от только что взорвавшегося скелета-пиромана. В ушах — треск статики электромагании и шепот некромантских чар. Дерево навыков извивается, как живое: потянешь за одну ветку — получишь ливень стрел, дернешь другую... и вот уже твои мертвецы жуют вражеских големов с хрустом каменных зубов.

Двадцать минут. Ровно столько нужно, чтобы пропитаться потом, кровью и магией до состояния липкого кайфа. Потом — снова в раздевалку: примерить доспехи (один из тех миллиона вариантов), пересмотреть таблицу лидеров (опять этот тип с молнией вместо лица...) и... ты уже идешь глубже.

Здесь не бывает одинаковых ран. Даже если возьмешь тот же меч — ударит иначе: то скользко пронесется между ребер, то застрянет с сочным чавканьем. Фурцифер смеется в спину, но это ничего. Скоро ты украдешь у него еще что-нибудь. Может быть, даже саундтрек — эту странную смесь виолончели и синтезатора, которая заставляет сердце биться в ритме ловушек...