Resist

Город висит на тросах, как пересохшая паутина. Ты цепляешься за него когтями гравитационных перчаток — стальные стены шершавые под пальцами, ветер бьет в лицо запахом озона и пороха. Два ствола в руках: один хрипит короткими выдохами пистолета, другой выплевывает дробь с мокрым чавканьем.

Астра не спит. Ее дроны жужжат в переулках, сканируя тепловые следы. Ты учишься двигаться между ними — не бежать, а раскачиваться, как маятник. Бросок троса, рывок бедер, выстрел на лету. Иногда промажешь — тогда свинец впивается в ребра, и экран на миг краснеет от боли...

Повстанцы зовут это танцем. Их база пахнет перегоревшим маслом и старыми страхами. Сэм плюет на пол, поправляет ремни на груди: «Элиты думают, что город их». Ты уже знаешь ответ. Не словами — спиной, чувствующей каждый толчок реактивного ранца.

Челленджи — гонки по карнизам, где асфальт в пятистах метрах под ногами. Стрельба по мишеням, которые взрываются синим огнем. Здесь каждый выстрел оставляет послевкусие — металлическое, как батарейка на языке.

Апгрейды меняют все. Пистолет обрастает модулями, дробовик учащается до пулеметного кашля. Но главное — тело запоминает новые трюки: толчок от стены в свободном падении, двойной прыжок с щелчком суставов...

Кто сказал, что будущее должно быть удобным? Астра полирует его до блеска, но ты разбиваешь витрины локтями. Остается только пыль на губах и таблица лидеров — черный экран с цифрами, где твое имя процарапано чуть выше остальных...