Alchera

Ты просыпаешься на холодном камне — тело ноет, кожа покрывается мурашками от сырости пещеры. Вместо доспехов лишь рваная рубаха, в кулаке зажата потрескавшаяся табличка с письменами, которые обжигают пальцы... как будто кто-то выжег их раскаленным пером прямо в кости.

Портал позади захлопнулся с глухим хрустом, словно ломаются ребра мира. Теперь только вперед — сквозь чащу, где ветви царапают плечи, а под ногами хлюпает гнилая листва. Ты не герой здесь. Ты — мясо.

Но боги, проклявшие тебя, оставили и подарок: в груди пульсирует что-то чужое, как второй желудок, переваривающий страх. Проглотишь достаточно — и оно ответит теплом в жилах, шепотом заклинаний на языке, которого не знал вчера...

Карта огромна. Шестнадцать квадратных километров болот, где туман липнет к коже, и скал, об которые можно сломать не только меч. Сундук в развалинах скрипит ржавыми петлями — внутри сапоги, пропахшие потом прежнего хозяина. Натянешь их — и вдруг понимаешь: под стелькой что-то шелестит. Чертеж? Письмо? Или просто клочок пергамента с пятнами, похожими на кровь...

Деревня спрятана там, где тропинки запутываются сами в себе. Но если прислушаться к ветру — он иногда приносит звон колокольчика. Или это смеется тот, кто уже нашел врата до тебя?

Бежишь — и легкие горят. Бьешь — и мышцы деревенеют. Даже магия высасывает силы, будто пиявка присосалась к запястью. Зато после первого убийства из тени... адреналин такой сладкий, что хочется вылизать лезвие кинжала.

А потом находишь книгу. Страницы шуршат, как крылья мотыльков, а буквы ползут по краям зрения — неужели они двигаются? Новый навык оседает в мозгу тяжестью свинца. Теперь ты чуть меньше добыча. Чуть больше охотник.