Days with Ophelia: The Girl From Wind City

Город Ветра пахнет пережаренным маслом и пылью — в этих переулках даже воздух кажется грязным. Ты идешь по знакомым с детства улицам, где стены домов покрыты трещинами, как морщины на старом лице. И вдруг встречаешь ее: кошачьи уши дрожат от каждого шороха, хвост подергивается нервно, будто живет отдельной жизнью. Офелия.

Она прячется в тени, но глаза горят — голодные, настороженные. Ты знаешь этот взгляд. Сирота узнает сироту.

Твой дом — не дворец, но крыша над головой есть. Она колеблется на пороге, когти цепляются за дверной косяк... а потом шаг внутрь, и вот уже ее запах смешивается с твоим: сладковатый, чуть дикий, как мята, растущая сквозь асфальт.

Дни превращаются в игру: ты пишешь романы, она крадет еду с твоей тарелки. Ночью — другое. Ее смех звенит колокольчиком, когда ты проводишь пальцами по чувствительной линии вдоль позвоночника... а потом внезапно обрывается в тихом рычании.

Кто здесь кого приручил?

Город за окном не спит: где-то скрипят фургоны с контрабандой, где-то спорят полукровки с демонами — все перемешалось в этом котле. Но тебе важно только одно: как ее зрачки сужаются в полоски при свете лампы, когда она наклоняется к тебе...

Платья? Да, их можно менять. Но разве дело в ткани? Важнее дрожь под ладонью, когда находишь то самое место за ухом...