Bessarabian Nightmares

Морозный ветер впивается в кожу, а снег хрустит под сапогами, будто кости мелких тварей. Ты здесь не один — из-под земли выползает что-то с шелестящей чешуей и хриплым дыханием, пахнущим гнилыми яйцами. Деревня? Ловушка. Три арены, три ключа, три демона, которые не спят — они ждут.

Меч в руке тяжелеет с каждым ударом, но ты чувствуешь его изгиб — как будто он сам рвется рассекать мясо и хитин. Ружье плюется огнем, но патроны не бесконечны... а тьма — да. Крест на груди обжигает кожу, когда рядом порча — словно раскаленный гвоздь вбили прямо в грудную клетку.

Ты идешь по следам, которых быть не должно: отпечатки когтей на замерзшей земле, лужицы слизи, шипящей на морозе. Пушки ржавые, но стреляют — главное вовремя отпрыгнуть, когда отдача бьет по плечу. А еще лучше — заманить толпу под дуло и наблюдать, как их разрывает на куски... или они тебя.

Боссы — это не просто большие монстры. Один стонет детскими голосами, другой оставляет после себя следы ожогов даже на камне. И ключи у них не в карманах — придется выковыривать из плоти.

Ты думаешь, это просто «убей всех»? Попробуй услышать шепот в метели... или различить узор на стене сарая, пока за спиной скребутся когти. Здесь все значит больше, чем кажется. Или нет? Может, это просто адская мясорубка с видом на заснеженный ад...