Gunman Clive 2

Пыль оседает на ладонях, но пальцы уже сжимают курок — Клайв снова в седле. На этот раз мир не выцвел до желтоватого пергамента: он взрывается охрой каньонов, синевой предрассветного неба, алым отблеском выстрелов. Даже запах пороха кажется гуще, когда вокруг не черно-белый хаос, а буйство красок...

Город лежит в руинах. Не только бандиты — что-то крупное оставило следы когтей на стенах салуна. Динозавры? Серьезно? Но смех застревает в горле, когда первый же велоцираптор бросается под ноги с шипением, похожим на свист рассекаемого воздуха.

Ты помнишь эти движения: прыжок с отдачей в коленях, перекат под пулями, когда песок скрипит на зубах. Но теперь все быстрее — будто кто-то подкрутил шестеренки в механизме мира. Уровни разбрасывают тебя по скалистым уступам, швыряют в пещеры с потолками, усыпанными сталактитами-кинжалами. И каждый новый враг заставляет пальцы вспотеть: вот бандит в доспехах из ржавых бидонов, вот индейский шаман, чьи заклинания оставляют на коже мурашки...

А потом появляется *она* — утка. Да, та самая. После всех этих перестрелок и погонь ее кряканье звучит как насмешка над твоей серьезностью. Но попробуй не улыбнуться, когда она размахивает пистолетом-пугачом...

Новый герой — индеец — скользит по уровням бесшумно, как тень от облака. Его стрелы вонзаются в цель с мягким *чпок*, и ты вдруг ловишь себя на мысли, что стал дышать реже. А потом — снова адреналин: босс-робот с паровым сердцем, каждый удар которого отдается вибрацией в костях...

Сиквел? Да. Но здесь «больше» не значит «просто дольше». Это как второй глоток виски — обжигает иначе.