Assassin’s Creed Chronicles: India

Пыль Пенджаба въедается в кожу, смешиваясь с потом — ты скользишь по крышам Амритсара, как тень, сорвавшаяся с гравюры. 1841 год. Британские сапоги топчут шелк сикхских ковров, а где-то в этом хаосе Пьяра ждет... и та шкатулка, ради которой стоит перерезать горло даже призраку.

Арбааз Мир вооружен не богато: клинок ассасина, пистолет с душной гарью пороха, шакрамы — они звенят в кармане, напоминая о детских играх. Но разве это важно, когда орлиное зрение вырывает из темноты контуры стражников — их дыхание тяжелое, пропитанное дешевым ромом.

Десять уровней. Храм Катас Радж — его стены шепчут молитвы под ногами, будто боятся обрушиться. Летний дворец пахнет жасмином и предательством. Афганистан... там ветер воет по-другому, будто точит нож о скалы Герата.

Уильям Слиман — его имя режет слух, как скрип пера на докладе колониальной администрации. Сэр Бернс? О, этот любит поговорить перед смертью... но успеешь ли ты расслышать его последние слова сквозь грохот собственного сердца?

Иногда придется драться открыто — меч вспарывает животы, кровь липнет к пальцам. Иногда — ползти по трубам, чувствуя, как ржавчина царапает ладони. А еще эти дурацкие послания тамплиеров... кто вообще прячет инструкции за портретами генералов?

Восемь часов. Много это или мало? Когда последний выстрел прогремит в обители Предтеч, ты поймешь: время здесь течет иначе — каплями яда на лезвии...