Grimtale Island

Проснешься на берегу с песком в зубах и соленым ветром в легких. Остров. Дальний, забытый, с гниющим сердцем — здесь инфекция разорвала границу между живым и мертвым. Тени шевелятся без причины, а воздух пахнет мокрой землей и чем-то металлическим...

Ты не первый, кто сюда попал. Кости под ногами хрустят как сухие ветки. Но ты — еще дышишь.

День длится двадцать минут. Ровно столько, чтобы успеть сорвать пригоршню ягод или найти ржавый гвоздь в развалинах маяка. Потом ночь сожмет горло темнотой, и они придут — с хрипящими легкими, с пальцами, скрюченными в когти. Разведешь костер — тепло отгонит их на шаг, но не надолго.

Мир здесь живой. Дождь превращает тропы в липкую кашу, а зимой снег глушит каждый звук... кроме их шагов. Ты научишься различать шелест листвы и скрип двери в пустом доме.

Соберешь доски, обмотаешь тряпьем палку — получится баррикада. Потом найдешь чертеж для ловушки или самодельного револьвера. Металл холодный, но после первых выстрелов нагреется в ладони...

А еще — база. Не просто стены, а место, где можно спрятать банку консервов или вырастить тыкву в промасленной бочке. Если повезет, найдешь торгового бота на окраине: его голос трещит как старый радиоприемник, но он купит даже проржавевший топор...

Главное — не забывать, зачем ты здесь. Не просто выжить. Уйти. Но остров не отпускает так легко — каждый найденный ключ, каждый запертый бункер шепчет: *еще чуть-чуть*.

Или это ветер?