Gone Rogue

Тени здесь липкие, как старая краска на стенах. Ты скользишь между ними, прижимаясь к кирпичной шершавости, пока где-то над головой скрипит фонарь на ветру. Европа, но не та — здесь воздух пахнет углем и страхом. Твой карман уже тянет вниз от украденных часов, а впереди еще четырнадцать таких ночей.

Готовишься в подвале, где пахнет плесенью и маслом для замков. Разговоры с местными — то ли сплетни, то ли утечки информации. Кто-то кашляет за стеной, кто-то роняет монеты на стойку бара. Потом выбираешь: взять костяную отмычку или перфоратор? Перк против собак или навык тихой походки? Каждый выбор отзывается потом — то внезапной дрожью в пальцах, когда взламываешь сейф, то ледяным потом под маской при виде очередного охранника.

Днем — планирование. Ночью — адреналин, который обжигает горло. Здания тут живые: скрипят половицами, храпят за дверями, выдают тебя эхом шагов на лестнице. Но ты учишься. Замечаешь, как свет фонаря ползет по стене ровно шесть секунд. Запоминаешь ритм патруля — три шага, пауза, зевок. Иногда срываешься... и тогда бежишь, задыхаясь, по крышам, слыша за спиной лай и крики.

А еще эти записки. Обрывки чужой жизни: пропавшие соседи, газеты с зачеркнутыми фамилиями, детские рисунки в брошенных квартирах. Кто-то оставил бутылку вина на подоконнике — может быть сигнал, может просто забыли. В этом мире даже воздух шепчет тебе: «Не верь».

Три уровня сложности — как три слоя кожи. На первом враги слепые и глухие, на третьем ты уже чувствуешь их дыхание в затылок даже через экран...