Hitman: Codename 47

Ты — пустота в костюме, цифра вместо имени. 47. Кровь в жилах гуще ртути, пальцы помнят вес обреза еще до того, как ты его достанешь... Четыре имени выжжены в подкорке: колумбийский кокаиновый король с запахом дорогих сигар, гонконгский старик, чьи пальцы пахнут жасмином и кровью, террорист с лицом школьного учителя, торговец смертью в слишком тесном смокинге.

Охрана? Да. Ловушки? Еще бы. Но разве это остановит тебя?

Костюм врага — твой второй кожный покров. Натянешь его, как чулок на лицо, и вот уже охранник кивает тебе, не замечая холодок лезвия за спиной. Или не заметит... если ты не споткнешься о лужицу собственной крови.

Тишина стоит дорого. Каждый крик — минус к награде, каждый труп под ногами — лишняя секунда на побег. Но кто сказал, что нельзя устроить ад в ресторане? Выстрел в потолок, визг посетителей, стекло под подошвами... а потом — только бежать, сердце бьется в горле как пойманная птица.

Шея ломается с хрустом зеленого яблока. Нож входит меж ребер будто в масло — ты чувствуешь этот момент, когда тело под твоими руками обмякает... и сразу тащишь его в шкаф, прячешь свидетельства.

А потом — новый костюм, новые тени. Или не прячешься вовсе? В конце концов, пули тоже неплохой аргумент... если не считать запаха пороха, который въедается в кожу и не выветривается неделями.