A Moustache in the House

Ты просыпаешься — и сразу чувствуешь, что что-то не так. Воздух в комнате густой, будто пропитан статикой, а на полке, между пыльными книгами, притаился крошечный объектив. Он смотрит. Ты не можешь убежать, только быстро шагаешь, сердце колотится в ребрах как пойманная птица. Двери скрипят, кнопки щелкают под пальцами с сухим звуком костяшек... А потом появляется он: усатый силуэт в цилиндре, его тень ползет по стенам, как чернильное пятно.

Дом — ловушка. Каждый замок смеется над твоими попытками открыть его, каждый коридор сворачивается в петлю. В подвале обнаруживается потайная дверь, за ней — лабиринт из сырых туннелей, где пахнет плесенью и старым металлом. Ты листаешь журнал с заданиями, страницы шуршат как сухие листья... Кто-то явно издевается: загадки построены на переключателях, которые нужно жать в определенном порядке, а предметы в инвентаре лежат мертвым грузом, пока не догадаешься, куда их применить.

Музыка нависает тяжелыми аккордами — будто кто-то бьет по расстроенному пианино в соседней комнате. Юмор здесь странный: например, табличка «Добро пожаловать!» висит над ямой с торчащими из нее костями. Но когда цилиндр мелькает в конце коридора, смех застревает в горле...

А потом катакомбы. Правда оказывается такой нелепой, что хочется кричать — или ржать до слез. Но ты уже не уверен, где кончается игра и начинается чей-то больной розыгрыш.