The Sentinel - Retired

Ты просыпаешься на берегу — песок липнет к щекам, пахнет гнилыми водорослями и чем-то металлическим. В горле пересохло, будто ты глотал пепел. Остров. Не тот, о котором мечтаешь в отпуске.

Туман здесь не рассеивается. Он обволакивает деревья, стелится по земле, пробирается под одежду. Ты идешь наугад, спотыкаешься о корни — они шевелятся? Нет, просто ветер... или нет?

Городок притаился у подножия гор, как старая рана. Дома покосились, двери скрипят на ржавых петлях. Но пусто не будет — ты чувствуешь взгляды. Кто-то трогает твою шею холодными пальцами, когда ты заходишь в очередную хижину... а за спиной только тень.

Они называют себя хранителями. Их боги жаждут тепла твоей крови. Шаманы шепчут заклинания — этот звук въедается в кости, пульсирует в висках. Ты бежишь, но лес меняет форму: ветви хватают за руки, земля уходит из-под ног.

Здесь нельзя доверять даже собственным глазам. Записки в брошенных домах — обрывки чужого ужаса. «Они видят сквозь стены», «не смотри на луну». Ты смеешься — от нервов или потому что уже начал верить?

Выживание — это не про силу. Это про тихие шаги по мху, про то, как задерживаешь дыхание, когда факелы мелькают между деревьями. Они знают каждый камень... но камни могут стать оружием. Ловушки расставлены для них тоже — если догадаешься, как перевернуть ритуал против жрецов.

А потом — побег? Или ты уже часть острова? Кожа зудит от их красок, в ушах звенит тот самый напев...