Micron

Пальцы сами отстукивают ритм — пульсирующий, как светящиеся пиксели на старом мониторе. Лабиринт под тобой дышит в такт, стены сжимаются и разжимаются, будто ребра. Ты бросаешь снаряд — не клик мыши, а удар сердца — и он летит, разрезая воздух с хрустальным звоном.

Но вот промах. Пуля вязнет в черной стене, как в патоке.

Шестьдесят три уровня. Семь миров, каждый со своим голосом: где-то треск синтезатора напоминает перегретый радиоприемник, где-то бас пробирает до мурашек. Ты учишься слышать их кожей — угол отскока зависит не только от геометрии, но и от доли секунды, когда твой палец коснется экрана...

Отражатели расставлены как кости домино — один не туда, и вся цепь рассыпается. Их нельзя повернуть, только передвинуть. Иногда кажется, что игра дразнит: вот же правильный путь, но последний элемент упрямо лежит на два пикселя левее нужного места.

А потом появляются двери. Они щелкают, как выключатели в пустой квартире, и внезапно ты ловишь себя на том, что считаешь удары не только для выстрелов, но и для этого момента — когда снаряд должен ровно на третьей ноте ударить по красной кнопке...

Порталы глотают пули с влажным звуком и выплевывают их уже другими — больше? медленнее? Ты проверяешь траекторию языком, будто пробуешь на вкус.

И знаешь самое странное? Даже после десятой перезагрузки музыка не надоедает. Она встраивается в ритм твоего дыхания, как будто всегда была там...