Caveman Stories

Холод скручивает пальцы в узлы, а ветер выедает глаза — ты даже не знаешь, как это назвать. Снег. Первый раз наступаешь в белую хрустящую массу, и она обжигает босые ступни, как раскаленные угли... только наоборот.

Где-то там, за хлопьями метели, твое племя. Но здесь — только звериный вой, сливающийся с завыванием бури. Живот или спину прижимаешь к скале — ищешь хоть каплю тепла в камне. Огонь? Да, если найдешь сухую ветку под слоем льда. Если успеешь высечь искру до того, как пальцы онемеют. А потом — стеречь пламя, подбрасывать хворост, чуять запах гари сквозь колючий мороз.

Шкура мамонта греет лучше, но сначала его надо убить. Или украсть у волков. Или отнять у другого — такого же дрожащего, с глазами, побелевшими от голода. Ты не знаешь слов для "хищник" или "союзник", только инстинкт: этот зверь бежит прочь, а тот уже точит клыки.

Пещеры пахнут сыростью и древностью. Странные линии на стенах — может, предупреждение? Может, инструкция? Ты проводишь пальцами по шершавым рисункам... и внезапно понимаешь: вот как связать палку и камень. Вот как сделать так, чтобы удар разрывал плоть, а не скользил по шкуре.

День длится вечность. Ночь — еще дольше. Ты учишься: снег можно пить, если растопить во рту. Камни держат тепло дольше листьев. А когда видишь следы на льду — они могут привести домой... или к костям, обглоданным до блеска.

Сколько раз ты умрешь прежде чем выживешь?