Of Bird and Cage

Ты засыпаешь под гул бас-гитары — и просыпаешься в мире, где стены дышат в такт ударным. Здесь музыка не фон, а петля на шее: симфо-метал альбом длиной в два с половиной часа вплетается в кожу сюжета, как шрамы от старых внутривенных игл.

Гитта Барбот пахнет дешевым парфюмом и страхом. Ее пальцы дрожат не только от ломки — каждый выбор оставляет на запястьях синяки невидимых последствий. Простить или раздавить? Ты тянешься к ответу, но он выскальзывает, как мыло в ванне психушки.

Брес Люпус смеется у тебя за спиной. Его голос — скрип несмазанных дверей в детском кошмаре. Ты идешь по коридорам памяти, спотыкаясь о головоломки: то ли собираешь пазлы, то ли осколки разбитой бутылки по пьяни.

Здесь воздух густой от предчувствий. Гитара Рона Бамблфута режет тишину, как скальпель — а ты все глубже проваливаешься в историю, где даже стук каблуков по асфальту звучит как приговор.

Ты точно хочешь знать, чем закончится эта сказка? Красавица здесь давно прогнила изнутри, а Чудовище... Оно смотрит на тебя из зеркала.