Crow Country

Заброшенные карусели скрипят на ветру, будто кости, которые никак не могут найти покой. Ты вдыхаешь запах ржавого металла и прогорклого сахара — два года назад здесь еще смеялись дети. Теперь только вороны перешептываются на крышах павильонов.

Ты пришел искать Эдварда Кроу. Но парк развлечений ищет тебя.

Каждый поворот — это щелчок замка, который не хочет открываться. Каждый теннисный мячик, закатившийся под аттракцион, кажется чем-то другим. Может, глазом? Включишь фонарик — и краем зрения ловит движение: то ли тень, то ли фигура в дверном проеме исчезает...

Американские горки зияют пустыми вагонами. Ты точно помнишь — минуту назад они стояли по-другому.

Здесь есть режим без монстров, конечно. Можно просто гулять, разгадывать головоломки, слушать эхо своих шагов. Но тогда зачем время от времени оборачиваешься? Почему шепот из динамиков звучит так, будто кто-то стоит за спиной и повторяет слова синхронно с записью?

Кто ты вообще такой, Мара? И почему твои пальцы так уверенно набирают код на пульте охраны, хотя ты впервые в этом парке?

Гордость оставляет после себя рваные раны. Жадность — липкие следы, которые не отмыть. А правда... правда похожа на старую афишу: чем дольше в нее всматриваешься, тем меньше веришь написанному.