The Royal Trap

Ты чувствуешь запах воска на паркетных полах дворца — слишком уж усердно натирали их перед визитом в Гвеллинор. Мадлен Валуа закусывает губу, пока Оскар разбрасывает документы по столу: его пальцы дрожат, чернильное пятно на рукаве растет, как клякса позора. Они выросли вместе в Окендавире, но теперь между ними — взгляд, который нельзя отдернуть, как обожженную руку от раскаленного подсвечника.

Ты подбираешь слова вместо нее. Советник? Друг? Или та, что прячет письма с угрозами в складках юбки, пока принц спотыкается о собственные ошибки. В коридорах шепчутся: кто-то уже примерил корону на его голову… и она сидит криво.

Каждый выбор оставляет след — то ли на пергаменте, то ли на шее. Отдать приказ о казни или подсунуть яд в бокал? Шепнуть «беги» или разорвать конверт с уликами? Здесь даже шелест шелка звучит как предательство.

А потом эти поездки верхом, где ветер сбивает дыхание, а он вдруг замолкает… Ты знаешь этот жест — когда пальцы разжимаются у виска, будто хотят стряхнуть мысль. Но мысли липнут, как влажный жасмин из садов Гвеллинора.

Кто-то обязательно упадет. В буквальном смысле — со скалы, в переносном — в объятия. Или наоборот? Игра не торопится раскрывать карты: только блики свечей в темных глазах да стук каблуков по мрамору…