Tailypo: The Game

Ты застрянешь в этих горах, где ветер скрипит зубами по обледенелым скалам, а тень от костра пляшет на стенах хижины, как что-то живое. Дробовик холодный, липкий от пота ладоней — но олени чуют запах пороха за версту. Попробуй подкрасться, когда под ногами хрустит мерзлый мох, а в животе сводит от голода...

Радио шипит пустыми частотами, рейнджеры отвечают сквозь помехи — или это просто эхо? Фонарик моргает, будто подмикивает: *ты здесь не один*. В дневнике страницы слипаются от грязи, чернила расплываются. Записи о кабанах с желтыми клыками, о шорохе в кустах — но самое интересное прячется между строк.

Беги. Спотыкайся о корни, чувствуй, как горячая кровь ударяет в виски. Звери выскакивают из темноты без предупреждения: рычание обжигает уши, копыта бьют по мерзлой земле... А потом тишина. Только свист ветра и странный шепот за спиной.

Диалоги с NPC — как старые шрамы: потрогаешь — и боль всплывает снова. Горло перехватывает, когда пьяный траппер бормочет про "ту зиму". Но правда спрятана глубже: в обломках фотографий, в царапинах на прикладе. Соберешь все куски — услышишь, как скрипит дверь в последнюю комнату...

Глюки? Да. Текстуры засасывают, будто болото, фонарик гаснет в самый неподходящий момент. Но разве не так и должно быть — когда граница между игрой и кошмаром стирается?