Visitor2

Морозный февраль 2018-го. Пансионат скрипит под тяжестью нераскрытого дела — в коридорах пахнет старыми книгами и тревогой. Ты возьмешь в руки блокнот с потрепанными уголками, но это не просто блокнот: в нем оседают чужие голоса, обрывки фраз, липкие от лжи...

Каждый допрос — как прикосновение к раскаленному металлу. Свидетели мямлят, запинаются, их пальцы нервно теребят края одежды. А ты ловишь эти микроскопические дрожи, впитываешь их кожей. Ведь правда всегда где-то между строк — в несовпадении дат, во внезапной хрипотце голоса, в слишком бледном конверте с анонимным письмом...

На экране компьютера множатся папки: фотографии с размытыми лицами, расшифровки звонков, отчеты с пятнами кофе. Иногда включается мозг — он щелкает, как счеты, соединяя несоединимое. Но будь осторожен: одна ошибка, и картина рассыплется, как стеклянный пазл...

Тут нет линейности. Каждый выбор — развилка на заснеженной дороге. Пропустишь нюанс — и концовка окажется горькой, как прогорклый чай в столовой пансионата. А ведь могли бы...

И да: местные жители не просто фон. Их руки тоже роются в этом деле — кто-то из любопытства, кто-то со страхом. Их шепот сливается с войнем ветра за окном. Слышишь? Это не просто метель — это эхо твоего расследования...