Geneforge 1

Остров впивается в кожу запахом гниющих плодов и металла — здесь даже воздух сопротивляется. Ты не гость, ты случайный клочок плоти среди древних руин, где стены шепчут обрывки формул, а тени двигаются без хозяев. Двести лет забвения — срок достаточный, чтобы твои творения решили, будто знают тебя лучше, чем ты сам.

Выбираешь первый камень для башни или первый труп для опытов? Здесь нет правильных ответов, только треск ломающихся костей под весом выбора. Создашь слугу с когтями, что рвут сталь, но дрожат от прикосновения воды... или существо, которое будет пахнуть ладаном и разлагаться заживо? Каждый шов на их телах — твой шов.

Кто-то называет это свободой. Кто-то — проклятием.

Тропы здесь петляют как змеи под кожей: одно неверное движение — и ты уже не охотник, а дичь. В пещерах скрипят панцири тех, кто помнит первые уроки Формирователей... и их ошибки. В деревнях шепчутся о богах из плоти, но стоит ли верить тем, кто молится на следы твоих сапог?

Ты украдешь знания или станешь новым пророком для этих забытых существ? Пальцы сами потянутся к гримуару, когда услышишь, как твоё создание впервые заговорит голосом, похожим на скрежет ножа по стеклу...

А потом — выбор. Сжечь библиотеку или переписать её заново. Оставить остров гнить или превратить его в алтарь. Здесь даже тишина лжет: она пахнет солью и кровью, но под ней — гул тысяч нерожденных жизней, ждущих твоего приказа. Или твоей смерти.