AntharioN

Ты собираешь отряд. Четыре пары глаз в темноте — эльфийки с пальцами, острыми как иглы, гном, от которого пахнет дымом и железом, двое других... их биографии проступят позже, в шрамах и привычках.

Мир не ждет. Он дышит — влажное тепло болот, скрип веток под снегом на севере, где магия въедается в кожу как старый шрам. Ты идешь куда хочешь. Или куда придется: эти развалины шепчутся на языке, который забыли даже местные...

Бои — медленный танец на лезвии ножа. Шаг влево — лучник с дерева снимет твоего мага с одного выстрела. Шаг вправо — земля уже шевелится под когтями чего-то древнего. Ты чувствуешь вес каждого решения, будто груз монет в разорванном кармане.

А потом — кража. Не просто «взломать сундук», а проскользнуть в спальню богача, пока он храпит, учуяв винный перегар сквозь дубовую дверь. Или уговорить стражника: его глаза бегают, ты знаешь — он боится темноты после последнего нападения...

Книги пахнут плесенью и правдой. В них цифры — сколько золота ушло на подавление восстания в 312 году, а между строк — как убивали свидетелей. Красиво? Да. Удобно? Никогда.

Зельеварка шипит, обжигая пальцы едким паром. Ты собрал эти травы сам — синие прожилки на лепестках означают яд или исцеление, зависит от фазы луны... или от твоей ошибки.

Нужны сокровища? Спускайся. Глубоко. Там, где камень теплый от чужого дыхания, а свет факелов дрожит без причины...