Last Day of Rome

Рим пьёт мир, как вино из разбитого кубка. Его легионы — стальные щупальца, сдирающие кожу с земель, оставляя после себя только пепел да цепи. Но сегодня они ошиблись. Варвары не просто дикари с топорами — их ярость копилась в костях поколений, и теперь она рвётся наружу сквозь хриплые крики и звон клинков.

Ты почувствуешь запах смолы на факелах, услышишь скрип колесниц на мокрой от крови траве. Время не ждёт: II век до н.э., и Рим ещё не знает, что его бессмертие — миф. Твои воины — не просто цифры на экране. Их мышцы помнят тяжесть щита, а глаза — холод железа, вонзающегося в живот врага.

Дипломатия? Да, если хочешь. Или раздроби череп вождю соседнего племени и заставь его народ шептать твоё имя у костра. Пятьдесят фракций, каждая дышит по-своему: кони скифов ржут иначе, чем галльские колесницы скрипят на поворотах. А пехота… О, эти безумцы с секирами знают толк в хаосе.

Двести держав ждут твоего прикосновения — или удара. Строй города так, чтобы камни стен грелись на солнце, а рынки гудели, как улей перед грозой. Но помни: каждый дом, каждый меч — это не ресурсы, это плоть и кровь твоего народа.

Кто сказал, что история уже написана?