ESCAPE FROM BOYKISSER

Ты заходишь внутрь, и сразу — запах старого линолеума, едкий, как аммиачная тоска. Стены будто сжались за твоей спиной. Где-то капает. Или это твой пот стучит по вискам?

Он здесь. Ты не видел его, но чувствуешь — кожей, животом, тем местом под лопаткой, где внезапно становится мокро и холодно. Бойкиссер. Не имя, а оскал, прилипший к гортани.

Лабиринт не просто ведет — он дышит. Полупрозрачные двери слипаются, как веки после бессонницы. Ты наступаешь на пятно... или оно наступает на тебя? Ржавый узор повторяет контуры твоей ладони. Совпадение?

Головоломки здесь не вписаны в стены — они прорастают сквозь них, как грибница. Цифры на замках мерцают, будто сквозь воду. Ты щупаешь код пальцами: он теплый. Живой.

А потом — смех. Не звук, а ощущение: будто кто-то провел мокрым пальцем по твоему позвоночнику. Ты оборачиваешься. Ничего. Только тень на стене делает неестечно плавное движение... или это ты дрожишь?

Каждый выключатель здесь — ловушка или спасение? Провода под потолком пульсируют, как вены. Ты тянешь за рычаг — где-то скрипит дверь, но открывается ли она наружу? Или глубже?

Иногда кажется, что лабиринт подстраивается под твое дыхание. Шаг быстрее — коридор сужается. Замедляешься — стены начинают потеть липкой росой. А этот звук... похож на чьи-то губы, прижатые к вентиляции?

Ты находишь записку: «Он целует только тех, кто остановился». Чернила расплываются, будто бумага плачет. Вдалеке шлепают шаги — мокрые, слишком мокрые для этого места...