Alcyone: The Last City

Ты просыпаешься. Холодная плита под спиной, запах стерилизатора въелся в кожу — Учреждение Возрождения не оставляет выбора даже в этом. Голос системы скрипит на изломах сознания: «Выбери, кем был до Нигилизма». Прошлое — липкая лента, которую можно переклеить. Пол, статус, причина смерти… А может, смерть была случайностью?

Город дышит за стенами. Металлический привкус на языке, гул реакторов где-то внизу — последний пульс цивилизации. Здесь всё решают Дома: их знаки мерцают на брошенных фасадах, как шрамы. Твой первый шаг за пределы клиники определит, кто предложит договор… или нож у рёбер.

Выбор здесь — не кнопки в диалоге. Это вес пистолета в дрожащих руках, когда банда Ржавых Шестерён требует твои запасы. Шёпот информатора из Культа Молчания, пахнущий мёдом и кровью. Ты наклонишься ближе — и услышишь то, что перевернёт твою правду о Нигилизме… или сломает шею.

Атрибуты? Не сухие цифры. Тело — это рубцы после схватки с киборгами-мусорщиками. Разум — трещины в реальности, сквозь которые проглядывают обрывки прошлых жизней. Обаяние… попробуй улыбнуться так, чтобы торговец оружием поверил, что ты не перепродашь его же товар обратно под темнеющим небом.

Семь концовок — или просто семь способов понять, что Город уже мёртв? Тысячи развилок: подать ли воду беженцу из Подкуполья или украсть его радиационный фильтр… Романтика? Да хоть с капитаном стражи, чьи ладони пахнут порохом. Или без неё — мир не рухнет.

Но помни: даже отказ от выбора оставит след. Как царапина на стекле шлема перед выходом в Пустоши…