Paradise

Песок хрустит под ногами, липкий от морской соли. Ты выиграл эту поездку — билет в рай, где обещали коктейли с зонтиками и шезлонги под пальмами. Но лодка с провизией так и не приплыла, а в рации только шипение, будто кто-то дышит в трубку...

Остров красив, как открытка, и так же обманчив. Волны шепчут что-то на своем языке, а ветер разносит запах гниющих водорослей — сладковатый, с горьким послевкусием. Здесь каждый камень помнит больше, чем говорит.

Ты окружен мужчинами с разбитыми судьбами и потаенными страхами. Один сжимает кулаки при каждом шорохе в кустах, другой смеется слишком громко, третий молчит, но его глаза — как щели в броне. Выбор за тобой: кому довериться, кого толкнуть в пропасть? Их голоса сплетаются в нервный хор — то советы, то обвинения. Прислушаешься к шепоту за спиной или решишь, что это лишь шум крови в висках?

С каждым днем граница между реальностью и паранойей тает, как тень на раскаленном песке. Вчера ты делился последней банкой тушенки, а сегодня поймал себя на мысли: сколько человек нужно оставить в живых, чтобы построить плот?

Здесь нет готовых ответов. Только ветер, который облизывает твою шею холодным языком... и ощущение, что за всем этим кто-то наблюдает. Может быть — остров. Может быть — ты сам.