Federation77

Где-то в развалинах советского будущего, между запахом перегоревшей проводки и скрипом ржавых турникетов, тебе вручают биту. Или обрез. Или гранату с открученной чекой — не угадаешь, пока не схватишь. Ты не герой. Ты мусор, который научили стрелять.

Оружие здесь одноразовое, как стаканчик из-под кваса. Кончились патроны? Выбросил ствол в лицо врагу, нащупал в темноте новый — теплый от чужой пальбы, с затертым серийным номером. В кармане дзинькает кассета: нажал play — и вот уже синты режут тишину, а кровь на бетоне пульсирует в такт.

Комнаты кричат деталями: треснувший телевизор с «Голубым огоньком», засаленный диван, где кто-то оставил след сапогом. Ковер на стене шепчет: «Ты же помнишь». Но некогда — волна противников ломится через дверь. Одни тащат армейские берцы, другие блестят имплантами кустарной сборки. Бьешь прикладом по зубам, чувствуешь, как кость передает удар в запястье...

Графика — будто комикс, который кто-то разорвал и склеил скотчем. Тени ложатся резко, как нож по стеклу. А этот плеер в твоей руке — он ведь тоже часть тела? Или просто очередной хлам, который переживет тебя...

Здесь даже смерть пахнет специфично: гарь, машинное масло, дешевый одеколон из автомата. Убьешь десять — получишь комбо. Уронишь гранату себе под ноги — услышишь смех (чужой? твой?). Главное — не останавливаться. Потому что за спиной уже щелкает затвор...