Fading Afternoon

Темные переулки пахнут мокрым асфальтом и кровью — здесь не ходят, здесь выживают. Ты — Сэйдзи, он же Гозуки: кулаки сжаты, в глазах холодный расчет бывалого зэка. Знаешь, как ломаются ребра под сапогом, как свистит нож в полуметре от виска. Тюрьма научила одному: либо ты бьешь первым, либо твое лицо вминают в бетон...

Пиксельные улицы живут по своим законам. За углом — трое с битами, за спиной — шепот курка. Но ты уже разворачиваешься, хватаешь ржавую трубу, чувствуешь ее шершавый вес в ладони. Удар — и чей-то зуб отскакивает по щебню. Разве это важно? Главное — не дать им окружить.

Каждый выбор оставляет синяк на истории. Пропустишь удар — получишь пулю в живот. Проявишь жалость — найдешь нож между лопаток к утру. А эти мини-игры... Попробуй-ка удержать дрожащие пальцы на курке, когда на тебя несется толпа с окровавленными топорами.

Конец всегда разный. Может, сядешь в дорогой седан с чемоданом денег. Или сгниешь в канаве с дыркой от 9мм во лбу. А может... Нет, лучше сам увидишь.