The Club

В подвале с липким от пота воздухом собирают восьмерых. Не команду — сборище. Русский в ушанке, пахнущий дешевым табаком и порохом. Японец с розовым брелоком, который позвякивает при каждом шаге, будто смеется. Дредастый тип, от которого несет бензином и старой кожей... Каждый — ходячая груда мышц, адреналина и неоплаченных счетов.

Ты бежишь. Стены здесь помнят крики — неважно, чьи. ВремяAttack: каждый выстрел продлевает агонию на три секунды. Спринт: точка Б так близко, но ноги уже горят огнем. Осада: зубы сжаты, пальцы слипаются от крови на курке.

Слышишь этот звук? Черепная табличка разлетается вдребезги, и где-то внутри что-то щелкает — счетчик очков лихорадочно дергается вверх. Убил щитоноса? Получил право дышать на секунду дольше. Попал в голову через весь цех? Теперь цифры пляшут перед глазами, как перегретый воздух над стволом.

Трущобы скрипят ржавыми балками. Заброшенный завод шепчет тебе в спину: «Беги, пока не стало...» Но ты уже знаешь правило — остановишься, умрешь.

Семнадцать стволов на выбор. Пистолет — холодный, как зимний тротуар. Автомат — дрожит в руках, будто живой. А вот снайперка... Она дышит тебе в затылок, обещая сладкую месть издалека.

В мультиплеере семь теней повторяют твои движения. Кооператив? Четыре пары глаз в полумраке экрана, четыре сердца, бьющихся в унисон с твоим... или нет?

Кто-то скажет, это просто цифры на экране. Но попробуй объяснить это своим пальцам, когда они сами тянутся к перезарядке...