Валькирия: Восхождение на трон

Пальцы сжимают лук — суховатое дерево чуть потрескивает под кожей. Это не просто оружие, а продолжение руки, и ты чувствуешь каждый выстрел где-то между ребер, будто стрела пронзает не врага, а твое собственное дыхание. Энея знает цену точности: один промах, и война между людьми Оганатара и орками Аннарота вспыхнет снова. Но разве можно доверять миру, который пахнет гарью даже в мирные дни?

Шаги по рыхлому снегу, шепот за спиной — кто-то называет ее предательницей. А что если они правы? Объединиться с Рафаэлем и Александром против Самаэля — все равно что схватиться за раскаленный клинок голыми руками. Но разве у нее есть выбор?

Битва здесь — не хаос, а медленный танец на шестиугольниках поля. Каждый ход отдается эхом в висках: переместить лучников на возвышенность, прикрыть магов щитами, почувствовать, как вражеская атака скользит по краю брони... Победа пахнет потом и железом, поражение — слишком сладкой горечью зелий, которые не успели выпить.

Ты идешь через руины чужого замка — под ногами хрустят обломки витражей с изображениями древних королей. В кармане уже лежит десяток ненужных ключей и письмо от нищего из третьей деревни (он обещал «великую награду», но вряд ли стоит надеяться). Главное — не пропустить тот самый диалог с кузнецом: его монолог о потерянном сыне вдруг оказывается ключом к спрятанному артефакту... или просто красивой историей?

А потом снова сетка хексов, снова расчет дистанции. Магия здесь — не яркие вспышки, а тихий шепот рун на лезвии кинжала. Даже защита — это не просто цифры в статистике, а холодок вдоль спины, когда понимаешь: следующий удар пройдет точно между пластин доспеха.

И все ради чего? Трона? Мира? Или просто чтобы услышать, как Александр в сотый раз бормочет что-то о «бремени власти», пока чинит порванный плащ...