Timothy vs the Aliens

Город дышит копотью и порохом. Твои ботинки скрипят по крышам, а где-то внизу, в переулках, шуршат щупальца. Они светятся кислотным светом — единственные пятна цвета в этом черно-белом кошмаре.

Ты сжимаешь револьвер. Металл леденит пальцы. Первый выстрел — и мир на миг замирает: пуля вытягивается в воздухе, как тягучая карамель. Замедление времени не облегчает дрожь в коленях, но дает шанс...

Магазины оружия пахнут маслом и безнадежностью. Томми-гун жрет патроны, как ненасытный зверь. Дробовик выбивает из тебя воздух при каждом выстреле — отдача бьет в плечо тупым молотом. А деньги? Их всегда мало. Собираешь с трупов липкие купюры, считаешь каждую монету: аптечка или новый ключ?

Канализация урчит под ногами. Вода здесь пахнет ржавчиной и чем-то мертвым. Наверху, за решетками, мелькают тени — может, бандиты, может, те самые «гости». Машина гремит по мостовой, будто гроба на колесах...

Прогресс цепляется за чекпоинты, как пьяный за фонарные столбы. Умрешь — проснешься там же, с тем же пустым стволом и знакомым комком в горле.

Крыши острые, как лезвия. Прыжок через пропасть — и на мгновение кажется, что летишь... прямо в зубы этому городу.