Корсары: Проклятые Судьбой

Море пахнет смолой и ржавым железом, когда ты впервые ступаешь на палубу своего утлого суденышка. Плот или корвет — неважно, главное, что под ногами скрипит дерево, пропитанное соленой горечью штормов.

Редактируешь лицо героя, будто лепишь его из влажного песка — вот этот шрам через бровь добавит характера, а вот эти глаза... слишком честные для пирата. Потом берешь в руки карту, и она шелестит, как старые долговые расписки.

Колонии строятся медленно, словно кости срастаются после перелома. Захватишь пустынный клочок земли — а через месяц там уже шумят пьяные матросы и пахнет жареной рыбой. Но каждое решение оставляет зазубрину на твоей репутации. Кто-то шепчет твое имя в тавернах с уважением, кто-то точит нож под столом...

Новый остров — старый форт с облупившейся краской. Здесь учат драться так, будто ломают ребра учебному манекену. Дуэли? Да запросто. Только помни: пистолет может дать осечку, а кинжал — застрять между ребер противника с противным хрустом.

Сундуки... ох, эти проклятые ящики! Цифры крутятся в голове, пальцы дрожат — еще одна попытка, еще один щелчок замка. Или просто разбить крышку топором? Но тогда внутри может оказаться лишь рассыпанный порох и моль, доевшая последнюю карту сокровищ...

В доках стучат молотки, смешиваясь с криками чаек. Выбираешь доски для корпуса — дуб выдержит ядра, но сосна быстрее рассекает волны. А паруса... алые притянут взгляды стражников, черные сделают тебя призраком в тумане.

И вдруг — случайность: шторм выбрасывает на рифы корабль с безумным капитаном, который бормочет что-то о золоте ацтеков. Или этот тип в зеленом камзоле у барной стойки — он явно знает, где спрятана шхуна с грузом опиума...

Ты открываешь журнал, перо скрипит по бумаге: «Сегодня повесили трех матросов за бунт. Ветер северо-западный, запах гниющих водорослей». За окном каюты воет ветер — или это чей-то смех доносится с тонущего галеона?