Unterholz

Ты идешь по мокрому мху, и он пружинит под ногами, как спина спящего зверя. Воздух пахнет гнилыми яблоками и чем-то металлическим — будто кто-то точил нож и забыл его в траве. Здесь не будет карты с яркими значками, никто не схватит тебя за руку, чтобы объяснить, куда бежать. Только ветер, скрипящий в ребрах разрушенной часовни, да тень, которая слишком долго задерживается на краю зрения...

Померания XV века? Почти. Но скорее — ее кошмарный сон. Деревня рассыпается у тебя в пальцах: обрывки писем, выцветшие фрески с глазами, выколотыми временем, замшелые камни, храпящие под тяжестью забытых имен. Ты поднимаешь черепок — и чувствуешь, как под кожей шевелятся чужие воспоминания.

Сражаться? Иногда. Но меч здесь — всего еще один язык, грубый и неуклюжий. Гораздо страшнее тишина между ударами: в ней слышно, как трещит лед на поверхности пруда... или чьи-то шаги повторяют твои с опозданием в полсекунды.

Головоломки не кричат о себе яркими красками. Они прячутся в том, как складки на портьере повторяют контуры карты на столе. В шепоте воды, стекающей по стенам подземелья — если прислушаться, она складывается в слова. Ты собираешь историю кусочками, как подбираешь осколки разбитого зеркала: порежешься, но увидишь лицо... свое ли?

Здесь нельзя спешить. Да и куда бежать? Дороги петляют, как змеи под листьями, а каждый новый день начинается с того же крика вороны — или это был все-таки смех?