DEDstress

Ты просыпаешься на холодном кафеле — лицо прилипло к луже собственной слюны, а в висках пульсирует что-то чужое. Голоса. Они шепчут, смеются, скребутся под черепом, будто крысы в вентиляции. Лечебница Слэшбин не лечит. Здесь диагнозы ставят тем, кто их придумал...

Бломванспруит пахнет формалином и подгоревшей кашей из столовой. Тени на стенах шевелятся быстрее, чем ты успеваешь моргнуть. Врачи? Пациенты? Неважно — все они щелкают зубами, когда думают, что ты не видишь.

Беги. Прячься в шкафу, где пахнет чужим потом и старыми бинтами. Затаи дыхание: шаги за дверью то приближаются, то затихают... А потом начинается смех. Тот самый — булькающий, будто из горла вынимают пробку.

Головоломки здесь не из проволоки и шестеренок. Это оторванные пальцы в кармане халата, записи на латыни в туалетной кабинке, внезапная тишина в коридоре, где только что кричали. Разгадаешь — получишь ответ. Или новый голос в голове.

Четыре часа? Восемь? Время здесь течет как густой сироп — то застывает между этажами, то обрушивается вниз лифтовой шахтой. А потом — аркада: бесконечные коридоры, где тени уже не притворяются людьми...

Ты точно готов заглянуть под повязку этого мира?