We are the Plague

Ты чувствуешь, как трещит кожа под пальцами — слишком сухая, слишком плотная, будто пергаментный свиток. Чума не просто живет в тебе, она переписывает тебя по собственному усмотрению...

Выбор прост: сгореть на костре вместе с остальными или стать тем, кто подбрасывает в огонь дрова. Твой герой выбрал второе.

Города здесь пахнут жженым мясом и ржавым железом. Ветер шепчет что-то сквозь пустые глазницы домов, а под ногами хрустит пепел — не тот, что остается после костра, а другой, липкий, словно смешанный с сахаром.

Каждый шаг меняет тебя. Кости выгибаются под кожей, будто пытаясь проткнуть ее изнутри. Боль? Да. Но она приятная — как царапина от острого ножа, который ты сам приложил к горлу.

Ты убиваешь. Сначала по необходимости... потом просто потому что можешь. Дети плачут тише, когда у них нет легких.

Боевая система — медленный танец на лезвии: один неверный ход, и твои кишки украсят мостовую. Но кто сказал, что смерть должна быть быстрой?

Музыка звучит так, будто ее играют на струнах твоих собственных сухожилий...