Rodland of Pipes

Ты проваливаешься в узкое горло трубы — холодный металл сжимает ребра, а где-то впереди скрипит что-то... большое. Это он. Родланд. Его шаги отдаются эхом по изогнутым коридорам, будто кто-то стучит костяшками по радиатору. Ты не видишь его, но чувствуешь: он знает, где ты.

Каждый поворот — это новый спазм клаустрофобии. Трубы дышат, сжимаясь и разжимаясь, как легкие. Иногда они выплевывают тебя в перекресток, где пахнет ржавчиной и старым маслом. Здесь уже кто-то есть — маленькие тени шуршат в углах, их глаза вспыхивают, как искры. Они кажутся безобидными... пока одна не впивается тебе в лодыжку.

Ты учишься слушать. Скрип металла — это не просто звук, а карта опасностей. Шорох за спиной? Воздух замер — значит, путь свободен. Или это ловушка? Лабиринт живет своей жизнью: сегодня здесь тупик, завтра — люк прямо под ногами.

А Родланд... он не спешит. Он ждет, когда ты ошибёшься. Когда начнешь дышать чаще, когда пальцы соскользнут со скользкого края трубы. Ты думаешь, успеешь? Или очередной поворот окажется петлей на шее?

Здесь нет правильных решений — только выбор между плохим и худшим. Даже если запомнишь маршрут, в следующий раз стены сдвинутся. Игра смеется над твоей уверенностью: вот она уже подсовывает тебе знакомый коридор... но что-то не так. Запах изменился? Или это шепот в темноте — предупреждение или насмешка?

Ты не играешь — ты выживаешь. Каждый мускул напряжен, каждый звук бьет по нервам. А лабиринт растет внутри тебя...