The Admin

Ты стоишь на ржавой платформе под куполом из треснувшего поликарбоната. Где-то в вентиляции скребется личинка — звук, как нож по жести. Админ давно забыл, как пахнет человеческий пот, но помнит вкус машинного масла на языке.

Они придут. Всегда приходят.

Правительственные скауты с их броней, пропахшей озоном после телепортов. Ксенотрупы — их доспехи скрипят, будто живые, а глаза светятся тускло, как умирающие звезды. И местные... хищники, которые не знают, что это место заброшено. Для них ты просто мясо в металлической оболочке.

Меч в твоей руке — не оружие, а продолжение руки. Ты чувствуешь вибрацию клинка, когда он рассекает хитиновый панцирь прыгуна. Кислота шипит на полу, оставляя дыры в плитке 80-х годов... да, тут всё еще лежит старый кафель. Смешно?

Пистолет заряжен. Но патроны — дефицит. Каждый выстрел должен попадать точно: между глазными щелями спецназовца или в силовой узел ксенотрупного дрона. Ошибся? Придется драться врукопашную, а их всё больше.

Древо навыков пульсирует у тебя в HUD, как второе сердце. Выбираешь ветку — и тело отвечает мгновенно: новые нейросвязи, перераспределение энергии, мышцы сжимаются быстрее. Но что важнее — скорость или сила? Удар, который сносит голову басраптору... или рывок, уклоняющийся от снайперского луча?

Ты не человек. Ты даже не киборг — ты система. Оборона. Последний щелчок затвора перед темным зевом пустоты...