Immortal: Unchained

Ты лепишь его из глины, этого своего Заключенного — каждый шрам, каждый изгиб ребер под кожей, даже то, как свет скользит по влажному от пота виску. Редактор внешности — не просто меню, а хирургический стол. Выбираешь не «прическу», а то, как ветер будет цепляться за пряди, когда побежишь от чего-то с рваными легкими...

Класс? Всего лишь первый шаг. Ты еще не знаешь, что «воин» или «стрелок» — это не навыки, а твои будущие костыли. Потому что мир здесь — гигантская ловушка с запахом ржавого металла и тихим скрежетом костей за спиной.

Арас втолковывает тебе историю сквозь зубы, будто выдирает крюком: Иска, Монолит, дети Катала... Слова рассыпаются, как песок в кулаке. Ты всего лишь инструмент в чьей-то давней игре. Или нет? Пророчество шепчется где-то между ударами сердца — своего или того, что ты украдешь позже.

Темнота здесь живая. Она облизывает стены липким языком теней, а враги рождаются прямо из трещин в камне. Твой меч — продолжение руки, пистолет — второе сердце. Но одно неверное движение... Хруст собственных ребер под копытом монстра звучит удивительно громко.

Ты учишься читать мир: шелест песка под чьими-то ступнями, мерцание стали перед ударом. Каждый предмет в инвентаре пахнет по-разному — порох горчит, сталь отдает холодным потом. Апгрейды оружия? Это не про цифры. Это про то, как клинок теперь входит в плоть чуть тише...

Смерть здесь не наказание. Она — дыхание этого места. Ты возвращаешься снова и снова, чтобы услышать, как твои кости скрипят при каждом шаге. Разве можно прокачать все способности, если даже собственное тело предает тебя на полуслове?