Grimoire Groves

Теплый запах чернил и сушеных трав въедается в кожу, как обещание. Ты получишь этот коттедж — нет, не получишь, он упадет тебе в руки, как перезрелая слива, липкий и неожиданный. Стены здесь помнят смех, но сейчас скрипят по-другому: будто кто-то затаил дыхание за обоями.

Гримуарные рощи должны шелестеть страницами древних книг. Вместо этого — тишина, которая давит на виски. Куда делись духи? Их следы остались: ожоги на коре, будто кто-то вырвал целые главы из истории леса. Даже лягушки молчат.

Ты не сражаешься — ты вышиваешь заклинания кончиками пальцев. Каждый удар — это не сталь, а вспышка света, обжигающая веки. Враги здесь больше похожи на сны: тени с зубами из чернильных клякс. Разве можно бояться того, что рассыпается под смехом?

Но потом появляются они — боссы. Их присутствие скручивает желудок в узел. Не потому что страшно... а потому что жаль. Эти существа когда-то пели колыбельные корням деревьев. Теперь их голоса звучат как ржавые петли.

Ты идешь глубже. Воздух густеет до состояния сиропа, каждый шаг оставляет следы из искр. Духи прячутся не в пещерах — они застряли между строк заклятий, которые ты еще не научилась читать вслух.

А вокруг коттеджа уже кипит жизнь: феи чинят крылья о лужи света, тролль с перевязанным хвостом учится вязать (у него получается ужасно). Это не победа. Это просто утро после долгой ночи...