Nine Sols

Ты проснешься в мире, где воздух пахнет жженым ладаном и сталью. Где каждый шаг по скрипучим доскам древних храмов отдается эхом в костях. Девять Солов ждут — не спят, не дышат, просто *ждут*. Их глаза, как щели в масках, следят из теней.

Новый Куньлунь — не место. Это рана на теле мира. Город-убежище, где стены шепчут проклятия, а мосты гнутся под тяжестью забытых богов. Ты будешь пробираться сквозь него, как нож сквозь плотную ткань: рывками, с хрустом ломая хребеты ландшафта.

Здесь дерутся не мечами — *зубами*. Каждый удар нужно *вкусить*: сталь звенит, когда парируешь, талисман жжет ладонь, а кровь боссов оставляет на губах привкус меди и чего-то... древнего. Ты научишься читать их движения по дрожи воздуха. Или сдохнешь.

Пространство здесь живое — оно подставляет ногу, давит грудью на легкие, заставляет ползти по потолку, если иначе не пройти. А эти головоломки... Кто вообще решил, что боги должны разгадывать ребусы из шипов и платформ?

Прокачка? Не жди таблиц с цифрами. Ты *чувствуешь*, как новые умения врастают в мышцы — странно, что раньше без них мог дышать.

И да... если услышишь смех за спиной — не оборачивайся.