The Dark Dwellers

Ты проснешься в липком полумраке — без имени, без памяти, только хриплое дыхание и холод рукояти в ладони. Это племя Мортали называет тебя своим, но разве кровь на стенах их пещер не шепчет о другом?

Ты будешь спускаться. Глубже. Где капли влаги сочатся сквозь трещины камня, а воздух густеет от запаха ржавчины и старой плоти. Твои спутники называют это исследованием — смешно. Их кости уже белеют в соседнем тоннеле.

Здесь нет карт. Только узкие коридоры, что сжимаются как горло, и тени, которые двигаются чуть быстрее, чем должно. Ты научишься различать скрежет когтей по камню до того, как они вонзятся в спину. Магия Крови ответит жаром в жилах — но каждый раз она будет оставлять послевкусие медной горечи на языке.

Оружие? Да, сначала это просто кусок заточенного металла. Потом — продолжение руки. Ты почувствуешь, как клинок просекает воздух с мокрым всхлипом, как кость трескается под ударом... А потом найдешь *то самое* лезвие — с зубцами, будто выкованными для вспарывания живого.

Город под землей не строили — его вырвали. Стены здесь кричат беззвучно, а ловушки притворяются мертвыми до последнего мгновения. Ты ведь заметил, как статуи следят за тобой пустыми глазницами?

Боссы... Они не просто большие. Они *неправильные*. Один дышит так, словно в груди у него два сердца — и оба бьются вразнобой. Другой оставляет после себя следы липкой слизи, которая разъедает кожу на ступнях...

А потом будет свет. Слабый, дрожащий. И выбор: повернуть назад или сделать шаг туда, где тьма становится плотной, как чернила...