Trapped: The Abduction

Ты просыпаешься от гула двигателя — металлический пол дрожит под спиной, в ноздри бьет запах бензина и старой крови. Где окна? Где дверь? Ладони скользят по запотевшим стенам, а где-то за спиной... тикает. Нет, не часы. Что-то мокрое капает из темноты.

Двадцать восемь комнат. Тридцать две ловушки, каждая — как зуб в пасти. Ищешь ключ, а находишь отрубленный палец в банке с формалином. Включаешь фонарик — луч выхватывает крючья на потолке, еще теплые...

Головоломки здесь рождаются не на бумаге. Их вырезают из плоти. Повернешь не ту ручку — услышишь шипение газа. Откроешь шкаф — а там зеркало, и в нем... не ты.

Время не торопит. Но дыхание за спиной — да. Оно ровное. Спокойное. Как у человека, который знает: рано или поздно ты ошибёшься.

Попробуй не закричать, когда найдешь дневник предыдущей жертвы. Страницы липнут к пальцам, буквы расплываются — то ли от слез, то ли от... ну ты понял.

Здесь нет сценарных тупиков. Есть только выбор: верить ли этой открытой двери? Или помнить, как пять минут назад люстра рухнула ровно туда, где ты стоял...