Born Tubi Wild

Шесть карт, и каждая — кусок чужой жизни под твоими крыльями. Асфальт, парк, крыши, вокзал — запахи пыли, жареных каштанов, бензина. Ты выбираешь одного из четырех: у одного перо скрипит, как мокрая резина, другой оставляет за собой шлейф переспелой вишни...

Помет — это не просто ресурс. Это оружие. Ты чувствуешь его тяжесть в животе, липкий жар где-то под ребрами. Сухари хрустят на языке, превращаясь в топливо для маленьких катастроф.

Двадцать лиц снизу вверх: деловая тетка с телефоном прижатым к уху (у нее идеальный лоб), подросток в наушниках (он даже не вздрогнет), старик с морщиной между бровей — попадешь туда, и он заморгает, как будто в глаз заползла мушка...

А потом — пьяный сухарь. Мир плывет, клюв немеет, крылья бьют не в такт. Ты падаешь спиралью, а люди смеются. Разве они знают, что это ты только притворяешься уязвимым?

Рекорд — это не цифры. Это когда после твоего пролета женщина с собачкой пять минут вытирает пальто салфеткой, а ты уже на другом конце карты, давишь в горле новый комок теплой липкости...