TurnTack

Ты бежишь. Песок впивается в босые ступни, а светящиеся пряди волнются на ветру, оставляя за собой мерцающий след — будто кто-то размазал по темноте капли расплавленного золота. За спиной — топот, хриплые крики жрецов, звон обсидиановых ножей. Они не догонят. Не могут. Потому что ты уже видела этот момент во сне: трещину в скале, узкий проход, где твое тело протиснется с ободранными локтями, а их широкие плечи застрянут…

Но это только начало.

Мир умирает в пятый раз. Тьма проглотила солнце, и теперь ацтеки цепляются за последнюю надежду — тебя. Их пальцы пахнут благовониями и кровью жертв, которые не сработали. Гиганты первой эпохи сгнили в собственной плоти. Ветер второй стер города в пыль. Огонь третьей оставил после себя только стеклянные пустыни. А потом небо разверзлось — дождь из раскаленных камней, кипящей смолы… И вот теперь — тишина. Густая, как смола.

Ты пробираешься сквозь руины храмов, где когда-то прыгали в костер Нанахуацин и Текуцистекаль. Их пепел до сих пор оседает на губах, если случайно вдохнешь глубже. Головоломки здесь — не просто механизмы: это обрывки забытых ритуалов. Сдвинешь камень не так — и пол под ногами вздрогнет, выдавая тебя охотникам. Наступишь на плиту с выгравированным кецалем — и из тьмы выползет тень того самого змея, чье сердце они вырвали вчера… или четыре тысячи лет назад?

А может, они правы? Может, если остановишься и дашь им догнать — тьма наконец рассеется? Но тогда зачем во сне ты видишь обратное: как их ножи гаснут в твоей груди, а мир лишь глубже проваливается в черноту?..

Беги. Пока свет в волосах не погас.