Wandering Sword

Ты просыпаешься с хрустом костей и вкусом крови во рту — вчерашний бой едва не стал последним. Бежать? Некуда. Остается только одно: вдохнуть горький дым костров, стиснуть рукоять и шагнуть навстречу ветру, что шепчет древние имена мечей...

Мир здесь живой. Пиксели дрожат в теплом свете фонарей над крышами Лояна, река вспыхивает под луной, как рассеченная сталь. Ты идешь по тропе, где каждый камень помнит удары босых ног монахов, а воздух густеет от запаха травяных настоев и старой бумаги. Кто-то зовет тебя героем. Пока что ты лишь тень с клинком, но разве это не начало?

Бой — это танец или расчет? Выбирай: либо медленный разрыв мышц и сухожилий в пошаговом ритме, либо ярость реального времени, когда земля уходит из-под ног, а враги падают, не успев охнуть. Меридианы горят под кожей, как раскаленные нити — ты учишься направлять эту боль, превращать ее в силу. А еще... есть они. Те самые люди, чьи голоса цепляют тебя за ребра. Одного научишь секрету удара мечом, другого доведешь до смеха историей о пьяном мастеровом...

Сотни форм. Сотни путей. Ты уловишь звон монет в кармане торговца, прежде чем он достанет кинжал? Услышишь, как скрипит половица в логове разбойников? Или просто упадешь на траву где-нибудь у водопада, чувствуя, как энергия струится сквозь пальцы... Героями не рождаются. Ими становятся между ударами сердца и ударами меча.