Starstruck Vagabond

Ты открываешь глаза — и сразу понимаешь, что что-то не так. Не та тяжесть в мышцах после криосна, не тот звук двигателей, будто корабль стонет на излом. Двести лет? Нет, две тысячи. Консоль моргает красным: топливо на нуле, сканеры ловят чужие сигналы, а в трюме... в трюме лежит то, из-за чего тебя уже ищут.

Галактика здесь пахнет перегоревшей проводкой и чем-то сладким — может, цветущие споры на ближайшей планете? Ты протягиваешь руку к панели управления, пальцы скользят по холодному металлу. Один выстрел — и все закончится. Или начнется.

Каждый день — это треск счетчика Гейгера под ботинками, когда высаживаешься на очередной астероид. Шепот генератора за спиной, пока чинишь щиты. Ты научишься различать вкус синтетического кофе по уровню радиации в нем.

А еще — эти странные сны. То ли глюки криокамеры, то ли память корабля, который старше тебя на тысячу лет...

Кто-то называет это симулятором выживания. Но почему-то после третьего круга торговли контрабандой с дрожащими руками (слишком много стимуляторов? Слишком мало сна?) хочется верить, что где-то есть ответ. Или хотя бы приличный душ.

Ты можешь:
— Выковырять застрявший патрон из автомата зубами — потому что второй рукой держишь тушенку.
— Услышать, как трещит голос напарника по радио: «Эй, капитан, тут внизу что-то... живое».
— Обнаружить, что «процедурная генерация миссий» иногда означает погоню с тремя пробитыми баками и смехом, который граничит с истерикой.

И да, графика тут пиксельная. Но когда солнечный свет пробивается через щитки иллюминатора и падает на ржавый пол — кажется, можно потрогать каждый квадратик тепла...