Silent Cause

Ты заходишь в дом, и сразу — запах пыли, смешанный с чем-то сладковатым, гниющим. Фонарик выхватывает из темноты обои, пузырящиеся от сырости, следы пальцев на дверном косяке... чьй-то испуг застыл в этих отпечатках.

Расследование — это не протоколы. Это бумажки с дрожащим почерком, которые ты находишь под половицей. Это детская игрушка, брошенная у порога, будто кто-то вырвал ее из рук. Ты собираешь историю по кусочкам, как осколки разбитого зеркала — и каждый отражает тебя.

Темнота здесь не пустота. Она шевелится. Ты слышишь скрип половиц там, где только что стоял... или это дом дышит? Иногда лучше не поворачиваться. Иногда — невозможно удержаться.

Комнаты ведут себя странно. Дверь, которая вела в кухню, теперь открывается в подвал с истлевшими письмами на полу. Стены будто сжимаются, когда ты читаешь последнюю записку: «Они вернулись, но это не они».

А потом — выбор. Правда липнет к пальцам, как смола. Ты вынесешь ее на свет или оставишь гнить в углу, вместе с остальными секретами? Ведь некоторые двери лучше не открывать... но разве ты сможешь уйти, не попробовав?