I'm from area 51

Тык-тык… металлический скрежет в ребрах, запах гари и расплавленного пластика — вот чем пахнет крушение на чужой планете. Твой корабль теперь грудой обломков в чьем-то кукурузном поле, а фермер в пяти метрах от тебя крестится и звонит куда-то, дрожащими пальцами набирая номер.

Коровы. Да, именно они. Их теплое дыхание, мычание, раздающееся в темноте… Без них не собрать энергию для побега. Но как подкрасться, если каждый лист под ногами хрустит как предатель?

Ловушки — проволока натянута между деревьями, фонари выхватывают из тьмы куски земли… А эти люди — их глаза цепляются за движение, как крючки. Замрешь за сараем, чувствуя, как сердце бьется в висках, а они все равно чуют. Или не чуют? Иногда везет.

Бластер ледяным грузом давит на бедро — три заряда, не больше. Выстрелишь в патрульного — он застынет с глупой гримасой, но остальные услышат хрустальный звон заморозки…

Детали корабля разбросаны будто назло: то антенна торчит из колодца, то двигатель закопан под кучей тыкв. И каждый раз — иначе.

Здесь нет ярости, только тихий азарт. Даже когда тебя заметят и уровень оборвется резким свистком сирены — ты усмехнешься. Потому что знаешь: следующая попытка пахнет свежей травой и обещает удачу…